Над замшелой равниной, где свет трет клюв о крыло, где глаза у зверей пусты и подернуты небом, где осенний лис бредит свежим оленьим следом и корявые духи пней продают тепло, за полгорсти грёз отдавая полпинты эля, имена меняя на манну чужих богов, там в гнезде эпохи нахохлилось наше время. Ты один, в ладонях – туман, вокруг – никого.
От подушечек пальцев запах сырой земли, ладан лет на ладонях, узором из гримуара выжжен путь в пустоте. Считай же дорогу даром. Память – ядом. Любовь – огнем. Ты лежишь в пыли, завернувшись в тартан из грез. Из пустого взгляда, как из лужи, собака лакает твои же сны. У тебя есть право на жалость уснувших рядом, и нет права на фразу «Порядок, почти дошли».
Что там дальше? Идти и верить, ждать и искать свой чумной Грааль, сквозь туман, по иссохшим склонам, с каждым новым днем уходя все дальше от дома, где за мутным стеклом зажигает свечу твоя мать, тихо шепчет молитву, хотя уже и не помнит, кто ты ей, как теперь тебя называть. У тебя было имя, теперь – только ветра стоны, элементы, пентакли, виденья и право решать.
Снова тролль под мостом льет воду на колесо, старый бог смотрит как через камень пробилось семя, сквозь песчинки часов просочилось чужое время, ты выходишь под дождь, подставляя ему лицо. Не теряй себя и смотри не разбей колени, когда будешь молиться ветру иных парусов. Мир течет между пальцев, как мирра с иконы тени. Помни, высшая мудрость – это не знать ничего.(с)cultus_sаbbаti